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No coment.
Actualización.
He decidido actualizar después de leer el excelente post que mi gran amiga la señorita Mariola ha publicado hoy. Creo que esta mujer (la presidenta) algún día agotará su excedente mágico. Ojalá sea tarde.
Disfruten del post.
Categorías: actualidad
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-¿Donde aprendiste a besar así?
-En un libro.
-¿En un libro?
-Si claro, nunca besé a nadie, vivía casi todo el tiempo en una burbuja de plástico, imaginando como sería. “Como enamorar con solo tres besos”. Así se titulaba el libro
-¿En serio?
-Si. Lo encontré en un estante de una biblioteca perdida, lleno de polvo y sin pastas. Creo que estaba descatalogado o algo así. Ni siquiera tenían constancia de él en la biblioteca.
-¿Y que cosas decía?
-Pues explicaba que el secreto era intentar que al besar, en el primer beso, el mundo entero pudiera trasladarse desde los labios del que besa a los labios de la persona besada. Para ello, decía el libro, y lo apoyaba con unas preciosas ilustraciones, al besar has de pensar con todas tus fuerzas en cosas bellas. En la amada o amado por supuesto, pero también en el puente de San Francisco, los Urales, la muralla china, Atacama, Los Andes. Laponia. Una vez pensé en Laponia.
El segundo beso ha de ser como el fuego. Tiene que quemar como las paredes del infierno, como el suelo de un volcán, decía el libro. Se podía conseguir esto intentando expulsar, en este beso, la ira que el mundo provoca en uno. Como ejemplo visual, en una de las ilustraciones, aparecía una mujer de cuya cabeza salían rayos, tornados e inundaciones, mientras sus labios rozaban los de un hombre extasiado, paralizado por el beso.
El tercer beso era definitivo según el libro. En él se germinaba el amor verdadero. Parece ser que debía este ser un beso distinto. Un beso que muchos no entenderían. No sería casto, no sería un beso convencional. El libro entraba en detalles que entonces yo no podía entender y que ahora me cuesta recordar como verdaderos. Las ilustraciones, que seguro estuvieron allí algún día, habían sido arrancadas del libro al igual que habían sido tachadas de la descripción del beso, muchas palabras entre las que pude acabar reconociendo, polen, semillas o fecundación.
-¿Pero de verdad leíste todo eso o te lo has inventado?
-Me lo acabo de inventar.
-¿Y cuando me besas que paisaje ves?
-Pues depende de si te beso desnuda o vestida. Desnuda veo el mar, un mar tranquilo y azul celeste, y al fondo veo montañas verdes. Muy verdes. Creo que es un isla en la Polinesia. Cuando te beso vestida, veo uno de los caminos que conduce al polo norte. Las rayas que el viento marca en la nieve suelta, con las tormentas, y un rompehielos navegando despacio al fondo. Un rompehielos que jamás nos alcanzará ya que nos movemos mas rápidos que él, impulsados por las corrientes cálidas que nuestros besos generan.
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El portero de discoteca se ha convertido a día de hoy en un mezquino ser.
El portero de discoteca es un energúmeno reprimido del que todos se reían en el colegio por que no sabía contar mas de diez. Era un niño con el cerebro vacío. Un niño que al crecer comprendió que contando hasta diez podía hacer diez series de diez dominadas, diez series de diez abdominales, diez series de diez ejercicios que harían crecer sus pectorales, más de lo que los de muchos de los pechos de las niñas que van a su discoteca, crecerán jamás. El portero de discoteca es un tipo que puede dar, contando hasta diez, más de diez series de diez puñetazos o patadas a un chico que tropieza con él en el interior de su feudo. El castillo del fantasma reprimido. El portero de discoteca es un tipo que en los últimos tres años ha matado a veinte personas en este país. Casi tantos o quizás más, tendría que mirarlo, que la peligrosa banda armada que tanto preocupa a nuestros políticos.
¿No hará nada el ministerio del interior con el portero de discoteca? ¿ Es necesario que se agrupen para tildarlos de peligrosa banda? ¿ No es todavía evidente que sus métodos y las similitudes de la mayoría de las veinte muertes, nacen del pensamiento único de “la inmunidad” con la que trabajan? ¿No se van a regular las actuaciones de estos matones hasta que no maten a mil personas al año? ¿No nos advertirán, como lo hacen de lo peligroso que es un móvil al volante, de lo peligroso que es un puto matón de discoteca un viernes por la noche?
Podemos enseñar , a nuestros hijos, informándoles, a no tropezar en las drogas, pero ¿podemos enseñarles a no tropezar con uno de estos mediocres chulos de gimnasio?
En memoria de Alvaro Ussia, al que golpearon hasta romper el corazón en una discoteca de Madrid.
Seguramente si un niño leyera total o parcialmente la “declaración universal de los derechos humanos” encontraría tal cantidad de aparentes irrealidades, que pensaría que ha sido escrita por Disney.
Tarea de todos es luchar cada día para que poco a poco se conviertan en realidad.
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Sin comerlo ni beberlo, esta tarde he sido invitado a uno de los espectáculos más hermosos a los que recuerdo haber asistido. El día de hoy (ayer) se preestrenaba en Madrid, el nuevo show que los artistas del Cirque Du Soleil han diseñado para esta temporada.
No tengo palabras para describir la visualidad de las casi dos horas y media de función.
Las coreografías, vestuario, iluminación, música, magníficos.Todos y cada uno de los especialistas que bajo la carpa aparecían trabajan de manera soberbia.
Ninfas, hadas, animales y animados seres mitológicos, llenos de luz y magia. Mucha magia.
Si tienen que pedir algo a los reyes o papa noel este año, por su buen comportamiento, no duden en pedir unas entradas, a poder ser cerquita del escenario ya que los detalles se pueden prácticamente palpar.
Pd. No se imagina como recordé en uno de los números a su Maryse y al bueno de Bagattino señorita Inmalunatica
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Entramos en la casa de la única persona que reconoció haber visto algo. Era raro que alguien quisiera colaborar, generalmente el miedo impedía a los vecinos declarar o reconocer saber algo de las habituales reyertas callejeras de aquella parte de la ciudad.
Irina era una mujer menuda, casi invisible se podía decir. Podría estar sentada en cualquier sala de cualquier habitación y pasar desapercibida. Tal vez en ello radicaba su poco habitual valor, pensé yo. Podría pasar desapercibida si no fuera por la luz que a sus ochenta años se escapaba por sus ojos. Tenía un pelo largo, recogido con un oscuro moño casi perfecto, en el que se perdían decenas de horquillas imposibles de ver en un primer vistazo. Las arrugas marcadas bajo sus parpados y frente, impregnaban su rostro de una dureza poco común en una mujer de su edad. Desde su silla y con las manos sobre las rodillas relataba, no de muy buena gana, lo que aquella noche había podido escuchar. Durante unos minutos me fue difícil seguir su relato, ya que mis ojos se centraban en sus manos huesudas, unas manos de dedos largos. El dedo índice de su mano derecha, así como el corazón de la izquierda, aunque en menor grado, presentaban unas curiosas protuberancias entre las falanges uno y dos, recuerdo seguramente de antiguas roturas mal curadas. Narraba Irina, como esa noche despertó por los ruidos de la calle, gritos como de pandillas reunidas para ajustar cuentas con viejos rivales. Cuando sus manos me permitieron recuperar la concentración en su historia, decía, que se levantó hasta la cocina después de cubrir su cuerpo con una fina manta que ahuyentara el frío (pero no los demonios), y fue allí cuando sintió los disparos, disparos que no le afectaron, según ella, en lo más mínimo ya que, en el largo tiempo que vivía en aquel barrio del D.F., había acostumbrado su alma al ruido esporádico de las descargas de algún que otro arma de fuego. Luego los cristales, dijo.
-Los cristales se rompieron cayendo al suelo en un atronadora sinfonía que de alguna manera fueron por segunda vez mi canción de cumpleaños.
Irina había nacido un diez de noviembre de mil novecientos veintisiete. Nació en Berlín y cumplía once años la noche que escuchó los cristales romperse por primera vez. La joyería de sus padres, Mathias Rakowsky y Anna Hirch, llevaba emplazada en Friedrichstrasse desde el año treinta y dos, y aquella noche los ventanales de su cuidado escaparate, fueron destrozados como lo fueron los de decenas de comercios a lo largo de la larga calle. Irina contaba con los ojos cerrados, como bajó las escaleras que conducían desde la vivienda al comercio y pudo ver, antes de salir a la calle a través de los cristales rotos, una enorme estrella blanca pintada sobre el suelo de la joyería. Una vez en la calle fue increpada por una banda de chiquillos envalentonados por la ventaja que les otorgaba la superioridad numérica unida a la nocturnidad de aquel expolio. La zarandearon y patearon al grito de cerda judía. Mientras caía al suelo, la niña cumplió once años.
Pregunté a aquella mujer si podía abrazarla y la felicité por su cumpleaños aunque en realidad la felicitaba por su valentía. Por ser un pedazo de la historia de un siglo marcado por la sin razón de los que olvidan.
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Desde Enclave Exterior nos convocan para una iniciativa interesante. Con motivo de la celebración el próximo día 10 de Diciembre del 60 aniversario de la Declaración universal de los derechos humanos, se nos invita a participar desde nuestros blogs, o de modo particular si no tienen uno de estos espacios, a realizar un post, artículo, relato, chiste, ensayo, (ya saben, el lugar donde cada uno de ustedes se encuentre mas a gusto) y así recordar una fecha tan señalada..
Las bases de esta iniciativa pueden encontrarlas en la pag del señor Félix R. López.
Nos veremos allí.
Pd. La canción la interpretaron sus satánicas majestades junto a la señorita (con esa voz siempe será señorita para mí) Turner, en el Live Aid, que fue una de las mayores reuniones musicales del siglo pasado para solicitar que se hicieran posibles algunos de los derechos firmados en esa declaración.
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¿Somos conscientes de la parte de nuestras vidas que subimos a las redes sociales?
Personalmente no me gusta nada la manera en la que se gestionan esos datos en lugares como facebook.
Ustedes verán.
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Siempre odié el uno de noviembre. Es como una despedida eterna.
Pd. De los claveles ni hablemos.
Categorías: música
