Por varios motivos en los últimos días he podido ver esta obra maestra del cine de animación unas cuantas veces (temo que me tocará verla unas 300 veces más en los próximos tres años). Afortunadamente y como han leído, considero esta a la altura de ciudadano Kane. Si la película de Welles es a menudo considerada la mejor película de la historia, yo considero a Monstruos INC (S.A) la mejor película de animación que jamás se ha realizado.
En ella se introducen de manera que puedan ser entendidos por su público objetivo, conceptos como la amistad, confianza, igualdad, traición o avaricia. Se les hace partícipes de problemas socio económicos como la posibilidad de una crisis energética. En inicio se combate esta crisis a costa del sufrimiento de los mas débiles (¿les suena?) y se acaba resolviendo con una solución tan didáctica y poco común como la colaboración con los distintos.
Si visualmente la película es atractiva para los pequeños, los recursos estructurales y su complejo y sólido guión, son los que consiguen que los mayores no puedan levantarse de la butaca si han empezado a verla.
La idea sobre la que se estructura el argumento de la historia, la posibilidad de que todos las puertas de los armarios de las habitaciones de todos los niños del planeta, se comuniquen entre si, a través de otro mundo en el que viven monstruos, es fascinante. Pero la posibilidad de que esos monstruos tengan todo un imperio energético construido alrededor de esto, es genial. Los hangares de Monstruos INC son estéticamente impresionantes. Las cintas transportadoras y la logística creada para poder gestionar el uso del oto lado de las puertas a voluntad, es uno de los mayores atractivos de la cinta, otorgándonos escenas de acción que poco tienen que envidiar a algunas películas de ese género.
Las conversaciones son inteligentes, y eso es de agradecer en un producto para niños cargado a diario de series demenciales en las programaciones de incluso cadenas supuestamente especializadas, como Disney Channel o Clan tv.
En una secuencia Mike piensa en voz alta una manera para deshacerse de la pequeña que han encontrado casualmente:
Como colofón a una película excepcional, los creadores de la misma trabajaron en unas tomas falsas cargadas de originalidad y nos regalaron un pequeño musical del que en un momento de la historia se habla.
Las tomas falsas son las que enlazo arriba, el musical les recomiendo que lo vean despues de disfrutar de la obra integra. No les defraudará.
Hace tiempo que quería escribir sobre este tema, pero el final de la serie emitida durante las pasadas semanas en A3 “La chica de ayer”, terminó por convencerme. En la serie, copy paste de la británica Life on Mars , se narra la aventura de un policía, Samuel Santos, que después de un accidente despierta en los años 70. Su prioridad en esta historia será, además de volver a su tiempo, la de conseguir saber porque su padre se fue cuando él era un niño e intentar evitar que esto ocurra.
Es esta idea la que me gustaría tratar con ustedes, ya que hay dos corrientes claramente definidas acerca de lo que pasaría si pudiéramos viajar al pasado.
La primera sería la que adoptaron los creadores de la saga regreso al futuro. Zemeckis y los suyos, pensaban que cualquier cosa que cambiásemos en el pasado, crearía un presente (futuro, para aquellos que vivían en el pasado) distinto al que conocimos, ya que dos distintos pasados (presentes del viajero temporal) avanzarían divergentes y jamas se encontrarían. Así, Marty McFly se pasa la mayor parte de la trilogía, huyendo de enfrentamientos y actos que pudieran modificar nada, o intentando arreglar aquellos que ya se han producido, ya que los mismos podrían tener consecuencias imprevisibles para el mundo que conoció, incluyendo su propia vida.
La segunda corriente, es la que se acepta en “la chica de ayer” y muy posiblemente (lo sabremos en la sexta temporada), en “Lost”. Da igual lo que hagas en el pasado en el caso de que viajes allí, ya que, cualquier cosa que hayas conocido en el presente, será consecuencia directa de tu viaje al pasado y de los cambios o relaciones que allí hayas establecido, aún y cuando el viaje al pasado no se haya realizado todavía. Así Samuel Santos, no podría cambiar nada en su circunstancial presente, ya que todo lo que ocurrió e incluso sus recuerdos de niño fueron directamente causados por su viaje al pasado 30 años después.
Mi opinión al respecto es más cercana a la segunda teoría que a la primera, pero me temo que no tendré ocasión de conocer la verdad sobre este tema.
Tiritaba. Cada noche , durante más de treinta años, mientras dormía tiritaba y no lo hacía por frío.
Fue un niño raro, en el colegio muchos se apartaron de él. A pesar de haber comenzado a hablar con solo catorce meses, no le gustaba mucho hacerlo. El maestro de la barriada donde se crió siempre supo que aquel niño tenía una especial capacidad para recordar algunas cosas. No era memoria fotográfica, pero había algo diferente en como la cabeza de aquel muchacho funcionaba.
Tenía miedos, no jugaba nunca a nada que pudiera provocarle el mínimo dolor, de manera que empleaba su tiempo entre clases, para leer algunos libros en el patio del colegio. Algunos otros chicos se metían con él. Una vez un grupo de ellos cogieron al chaval y le vapulearon por no querer ponerse de portero bajo los palos de una imaginaria portería en la que jugaban al fútbol. Uno de ellos se quiso hacer el gallito y golpeó la nariz de Isaac, que así se llamaba el chico. Cuando este sintió el pinchazo que produjo el hundimiento del tabique nasal se toco la nariz sin emitir un solo sonido, tragó la sangre que corría por su garganta y cuando al fin los ojos se limpiaron del velo que los cubrió tras el impacto, saltó sobre el valiente y mordió su cara hasta sacarle los ojos.
Muchos niños de los que en aquel patio jugaban aquel día tuvieron pesadillas durante meses. La visión del extraño Isaac destrozando a bocados la cara del chulillo del colegio no era algo fácil de sacar de la cabeza de unos niños. Isaac fue a un reformatorio en el que pasó los años que faltaban para que cumpliera dieciséis, momento en el que le llevaron a una prisión psiquiátrica. Durante ese tiempo tuvo otros siete ataques, precedidos todos ellos de intentos por parte de sus victimas de realizar algún tipo de acción que produjeron dolor a Isaac. El primero fue en uno de los cuartos donde dormían los internos del reformatorio. Uno de los encargados quiso que Isaac le sirviese de chico de los recados, Isaac le dijo que no haría recados para ningún analfabeto demente y el cuartelero, humillado, ató a Isaac a un poste y azotó su espalda con un cinturón. Fueron tres azotes. El primero sobre el omóplato derecho. El cuero se pego a la piel de Isaac rodeando su hombro junto al cuello y dejando una marca ensangrentada con la forma de una hebilla, sobre el pecho. El segundo, paralelo al suelo sobre la zona lumbar, dibujó un horizonte sobre sus riñones. Con el tercero y último a Isaac le temblaron las piernas. Recordó un dolor salvaje que una vez vivió. Recordó ese dolor que tenía metido en la cabeza y por el que toda su vida había huido de todo aquello que pudiera hacerle daño. Recordó aquel momento de dolor, mientras el fuego, de aquel cinturón que recorría su columna a la altura de las vertebras siete y ocho, le quemaba en el cerebro. La mañana siguiente a los azotes, el encargado de veinticuatro años conocido entre los internos como “Cinturón”, apareció muerto en los baños del reformatorio. Tenía la cabeza metida en una sucia letrina, al girar el cadáver, el policía de guardia encargado de las primeras diligencias, vomitó sobre el muerto al ver su aspecto. Habían mordido la cara del “Cinturón” hasta llegar al hueso.
En tres de las siguientes seis ocasiones en las que Isaac por una u otra razón acabó recordando aquel dolor intenso que llevaba clavado con él, los causantes de su dolor aparecieron sin cara, en otra, el cuerpo de un pandillero yonqui apareció sin brazos y con un dedo del pie metido en la boca. Alguien metió ese dedo en la boca del yonqui después de arrancárselo a mordiscos. Los cuerpos de las dos personas que atacaron a Isaac en las restantes dos ocasiones nunca aparecieron.
Jamás nadie vio a Isaac consumar una sola de las venganzas, con excepción de la primera, ocurrida en el patio de aquel colegio y que originó la dilatada peregrinación de Isaac por distintas cárceles del país. Hacía ya más de veinte años de eso.
Hace unas semanas un recluso panameño golpeó a Isaac junto al comedor de la cárcel. Parece que este estaba jugando con unas pequeñas ranas de plástico verde que nadie sabía de donde salieron. El panameño le pidió a Isaac que se las entregara y él se negó, le dijo al panameño que una vez alguien importante se las regaló y que tendrían que matarle para que las soltara. Cuentan que la paliza fue brutal. El tipo, casi dos veces mas grande que Isaac le zarandeó y golpeó en la cabeza y estomago hasta que casi perdió el sentido. -No puedo recordarlo, dijo Isaac. Esas fueron sus palabras mientras reía y era golpeado.
En los días posteriores Miguel Ángel Silva Persa, un funcionario psicólogo que había tratado a Isaac desde hacía años, le preguntó que significaban aquellas palabras que tanto extrañaron a los que presenciaron la paliza. Es primavera, contestó Isaac. El invierno de mis días se terminó. No me pregunte como lo sé ni porqué ahora.
-¿Qué es lo que no recuerdas?, dijo el funcionario.
-El dolor, el dolor que me hizo temblar noches y noches, el dolor que siempre recordé y que por alguna razón solo yo podía recordar. El dolor que sufrí al nacer.
Isaac no volvió a hablar en una semana. Hoy al bajar su cuerpo de la soga donde estaba ahorcado pude sentir el peso que durante años aquel dolor provocó a ese hombre.
La crisis y el exceso de información de la misma, provoca desinterés en los tele espectadores de manera que los telediarios han de llenarse cada día de cualquier cosa.
Recuerdo la hora del informativo telediario como un momento casi sagrado de mi infancia. Salían esos señores serios a dar las noticias y a contarnos lo que realmente importaba de lo sucedido en el mundo. Tal vez no fueran tan serios, ni tan importante lo que contaban, pero yo lo recuerdo así. Los niños de ahora, tal vez, cuando crezcan, no acabaran de distinguir entre la importancia de un informativo y el Diario de Patricia, ( o Sandra o como se llame). Las audiencias, shares y todos esos métodos de control que determinan si algo es visto o no, y por tanto, si es bueno o no (para los gerentes de las cadenas), han obligado a que incluso los telediarios se llenen de curiosidades y expertos en ellas como el maestro Pedro Piqueras. Ese hombre que llevó a su plató veinte lingotes de oro similares a los que Pinochet tenía no sé donde. Pedazo de noticia.
Bajo este prisma en esta semanas hemos sido informados de algo horrible que ha generado todo tipo de opiniones y que incluso me hizo esperar una o varias preguntas en el debate del estado de la nación por parte de la oposición al gobierno. Rajoy tuvo la ocasión de golpear a Zapatero con algo que sin duda hubiera hecho mucho daño al actual presidente, pero Rajoy no se entera.
El escabroso tema es el de las fiestas en las discotecas. Fiestas en las que se incita a las mujeres (niñas) a dejarse subastar libremente. No tengo claro si lo peor de esto es que lo hagan por billetes del monopoli o que no lo hagan ante las cámaras de: Hombres mujeres y viceversa o Elígeme. No acabo de encontrar la diferencia. En la fiesta discotequera, se enriquece un empresario pequeño que regenta un local de ocio de un pueblo, mientras en los programas de televisión se enriquecen los mismos que dirigen los contenidos de los informativos y pagan entre a otros a Piqueras. Recuerdo los gritos al aire con aquel caso en el que una discoteca regalaba una operación de aumento de pechos entre sus asistentas. Es una inmoralidad, es un ataque a la dignidad de la mujer, se decía desde muchos sectores de la política y bastantes tertulianos en radio y Tv. Todavía no he visto revindicar a ninguno de ellos que pongan chicas gorditas o feitas, o incluso, que el casting para trabajar como recogepelotas del masters tenis (por poner un ejemplo) sea una prueba cultural, que dignifique la figura de la mujer y que predique el ejemplo entre nuestros jóvenes. Al fin y al cabo con el dinero que les pagan en el masters a las seudomodelos, muchas de ellas acabarán poniéndose tetas, de manera que no veo el problema en las discotecas, sino en la doble moral e hipocresía que pulula a su libre albedrío alrededor de nosotros.
Creo que son los padres los que han de educar en principios y valores a sus hijos. Como ciudadano, no tengo un problema si mis hijas, siendo menores, van a una discoteca en la que rifan unas tetas, tengo un problema si les toca la papeleta y realmente quieren ponérselas. Mi problema es, que tal vez he dejado que no aprendan a pensar, que tal vez he pasado demasiado tiempo delante de la tele, o trabajando, como para ocuparme de hablar con ellas sobre algunas cosas que son importantes y que yo he pasado por alto. El problema no es un empresario que solo mira por su dinero (la palabra empresario en si mismo hace que la anterior frase sea redundante), el problema es una sociedad que espera que otros resuelvan sus problemas domésticos, y entre esos problemas está la educación.
Nueve de la mañana. Siete grados. Lluvia. La multitud se mueve, y mientras cruzo la línea escucho “It´s a town full of losers”. Yo estoy seguro de que hoy estoy rodeado de ganadores. El agua me baña y en diez minutos paso bajo el puente de Raimundo Fernández Villaverde, acompañado por los espíritus de la noche. Un poco más arriba giro a la derecha en una curva encharcada y aprovecho para mearme en las taquillas del campo de mi odiado Madrid. En Padre Damián y tarareando todavía “I wait for paradise, Iwait for paradise”, los primeros acordes de Fire, me llevan volando por Alberto Alcocer hasta la Castellana. Al fondo, muy al fondo y tras las inclinadas torres, cuatro gigantes nos esperan. Junto a ellos, doble giro a la derecha y rumbo sur, casi paralelos a las vías de Chamartín. Backstreets. Llueve a mares. Voy rápido, demasiado rápido. Los diez minutos de Rosalita me llevan en volandas , por encima de Príncipe de Vergara y Doctor Arce, camino de Raimundo Fernandez Villaverde. Allí el doce. Primera cuesta en siete kilómetros. La lluvia cesa y las calles se llenan de héroes que nos gritan y dan alas. Cuatro caminos, Bravo Murillo, Islas Filipinas, Guzmán el Bueno, giro al este y cruzamos San Bernando, glorieta de Bilbao. Hortaleza nos da un respiro y nos lleva hasta la Gran vía. Raise your hands, Hungry heart, dos corazones, Independence day (con esta me emocioné al doblar en Gran Vía dirección Callao. Kilometro 18. Preciados. En la puerta del Sol nos recibe el caos de Gallardón. Obras. Vallas. Arena y polvo. En Mayor, cientos de madrileños gritan rodeándonos en el desfile que nos conduce hasta el palacio y en gran parte del camino a la cuesta de Ferraz.
Al final de Ferraz, antes del parque está el cartel. “21,097″. 1 hora 43 minutos. Solo me queda lo mismo que llevo.
Ahora es cuando la cabeza empieza a dar vueltas. Supongo que la borrachera de llegar a la mitad en buen estado activa resortes hasta este momento inertes y los pensamientos comienzan a pasar por encima del volumen de la música en mis odios. ¿Eso ha sido un pinchacito en la rodilla derecha? Estamos bajando muy rápido entre los jardines de Camoens, es normal. ¿Bajo el ritmo? Como vas a bajar el ritmo, ya lo bajaras en la avenida de Valladolid. Después del puente de los Franceses hay mucha gente. Hace calor. Que larga es esta calle. Príncipe pío (que recuerdos de hace un año). ¿Cuantos príncipes hay en esta ciudad?
El 25. Entrada a la casa de campo. Agujeros en el suelo, arena suelta, adoquines, piedras. Su puta madre, esta igual que el año pasado. ¿No pueden arreglarlo? Ahí esta mi hermano. Me dice que voy bien, que es un tiempazo, que regule. Bajo los arboles comienza el infierno y solo hay 9 grados de temperatura. Los globos de las tres horas y media me pasan en el 27. Me quedo clavado cuando me pasan. Sigo a mi ritmo. El dolorcillo aumenta. Sobre todo en mi cabeza.
El muro. Así lo llaman. Si conocen la casa de campo de Madrid y alguna vez han estado en los antiguos pabellones de lo que fue el recinto ferial, pueden imaginar lo que supone subir esa rampa después de 30 kilómetros. La sensación, los tours de Indurain, las subidas de Pantani, rodeados de infinitas filas de personas por ambos lados. Esa gente lleva allí dos horas y animan como si cada uno de nosotros fuéramos el primero. Al final del puerto la bajada al río por la avenida de Portugal.
Bajamos paralelos al río hasta el Vicente Calderón, cruzamos allí el puente y viramos ciento ochenta grados para correr por lo que será una calle que, cuesta arriba, y dejándo a nuestra izquierda el Manzanares, nos lleva al puente Segovia. Dicen que por allí cogimos el Paseo Imperial. Dicen que callejeamos por empinadas rampas hasta llegar a embajadores. ¿Acacias? ¿Pasillo verde?. No lo recuerdo. No puedo recordarlo. I’m on fire, Bobby Jean, My Hometown. Born to run (a estas alturas no me lo creo ni yo). Llevo dos kilómetros andando. Pienso en pararme. No Surrender. Aprieto los dientes, canto entre lágrimas de dolor, emoción. No puedo correr de nuevo. Lo intento pero mis piernas no me dejan. Los gemelos me van a estallar. El reflex no me deja recordar la rodilla pero caminar me ha agarrotado el resto de los músculos de las piernas.
Ronda de Valencia, Glorieta de un emperador. Atocha. Hacia el Sur. En algun momento Springsteen cantó en mis oídos Jersey girl y comenzó de nuevo con Thunder Road, pero tampoco recuerdo donde ni cuanto hace. Solo mirar la cuesta de Alfonso XII da mucho vértigo. La valla del retiro me hace olvidar que todavía quedan mas de 2 km. En el 41 intento correr. Los pinchazos en las uñas de los pies son como alfileres que se clavan en ellas. Corro. Corro. Corro como si intentara robarle tiempo a esa hora que he tardado en hacer los últimos 6.
Paso bajo el reloj y los brazos se tensan. Grito: Se acabó. Se acabó.
Cuatro horas cinco minutos cincuenta y siete segundos.
