oxiacetilénico

Miraba por la ventana de aquel tren plateado que le llevaba de vuelta a su vida. Contemplaba los verdes campos de un anormal julio. Miraba el paso de las catenarias, paralelas al horizonte que creaba el marco de la ventana tintada, cuando el sueño le llevó a el mar del norte. Frías olas y orillas con verde musgo entre el Elba y el Weser. Al despertar viajó veinte años atrás. A ambos lados del estrecho transporte un desierto, tan conocido como olvidado, se expandía hasta donde su vista podía alcanzar. Sus ojos brillaban congelados en los pálidos reflejos que aquel árido paisaje grababa en los cristales. Miró y creyó ver (y reconocer) “casas viejas” pero luego se dijo a si mismo que no podía ser, que aquel lugar estaba demasiado retirado del mundo como para que a nadie se le hubiera ocurrido hacer pasar un tren por allí. Miró absorto y se vio subido en algún oxidado AMX30, de pie, sobre su pesada epidermis de chapa. Con los ojos abiertos (pero cerrados) imaginó el ruido de los TOAs y BMRs avanzando en fila por polvorientos caminos. Creyó ver a Chamorro, feliz, viviendo y disfrutando en aquella guerra ficticia para soldados aburridos y empapando de aceite los laterales de uno de los carros. Luego sintió el ruido de los proyectiles, los helicópteros volando bajo, llenando de aquel ocre polvo cada uno de los orificios de su piel y pudo sentir más tarde en su nuca el frío de aquellas mañanas de enero. Y se vio de nuevo, esta vez calentando el metálico grifo de un aljibe congelado con un soplete y aspirando la especial atmósfera creada por el acetileno y oxígeno.

Al bajarse del tren miró al suelo. Temió encontrarse con la sombra de lo que pudo ser en aquella renovada vieja estación.


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